Traffico

Odio questo traffico che imprigiona
Nel traffico, inesorabile, il tempo scorre di fianco senza farsi afferrare
Col traffico la vita scorre accanto a quella degli altri senza entrarvi in contatto

Amo questo traffico che reca in se la libertà
Nel traffico raccolgo il tempo per me che spesso non vedo
Col traffico la vita scorre in quella degli altri con cui sono in contatto

Il traffico dentro di me
Il traffico fuori di me

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Chiarezza

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"Possiamo chiudere con il passato, ma il passato non chiude con noi." Questa frase che W. Shakespeare inserì nel mercante di Venezia accomuna l'uomo in modo universale. La differenza per la propria vita la fa proprio acquisire la capacità di accogliere il passato senza che scalfisca il nostro presente. A volte arriva come miele dolce che lenisce vecchie ferite. Altre come un uragano che tormenta le pareti del cuore mettendo a dura prova quanto stai costruendo. Infine, sottile, giunge subdolo e anonimo ma perfettamente riconoscibile. Ciò che rende felice il cuore è conoscere il luogo che abita. La visione distorta della mente fornisce quanto è più utile alla sofferenza. Ma se il cuore sa di trovarsi nel luogo a lui deputato nulla lo sposta. Ho amato? Ho sofferto per questo? Chi può saperlo se non solo lui? Eppure, spesso, ci arroghiamo il diritto di sapere più degli altri che di noi stessi. Giudici, censori, fustigatori... fuori e dentro noi essi si agitano eppure immobili
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